miro el techo blanquecino
y recuerdo todo aquello que
por alguna razón me hace
sentir viva.
Otras veces espero que
alguien me diga que hacer.
25 diciembre 2015
,
¿Qué habrá detrás de esos versos incompletos?
De esas miradas no existentes
¿Qué será detrás de esa pantalla iluminada?
Acaso será?
Simplemente son letras
16 diciembre 2015
:)
Dicen que finjo o miento.
Todo lo escribo. No.
Yo simplemente siento
Con la imaginación.
No uso el corazón.
Todo lo que sueño o vivo,
Lo que me falla o acaba,
Es como una terraza
Aún sobre otra cosa.
Esa cosa es la que es bella.
Por eso escribo en medio.
de lo que no está al pie,
Libre de mi ensueño,
Serio de lo que no es.
¿Sentir? ¡Que sienta quién lee!
Autor: Fernando Pessoa
08 diciembre 2015
Tenia que escribirlo, porque luego se me borra de la mente.
Estaba con esa mirada tan suya, triste y llena de dolor. Su boca era seca como el pasto en el invierno, tenia grietas llenas de sangre. Su esquelético cuerpo hacia poca sombra; se refugiaba ante la muchedumbre, murmuraba en las noches. Su cabello poco aseado y despeinado hacia que la gente lo mirara con sospecha. Era un hombre noble, pero todos creían que su monstruosa figura desteñida solo robaba aire a ellos, los ignorantes.
12 noviembre 2015
D
Me incitó, tomé el cuchillo con tal fuerza que al momento de quitar su cascara fea y llena de tierra, cortó mi dedo. Sangre rojanaranja me lleno toda la mano.
04 octubre 2015
07 septiembre 2015
19 julio 2015
22 marzo 2015
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