Nostalgia

Al final de la noche 

miro el techo blanquecino

y recuerdo todo aquello que

por alguna razón me hace 

sentir viva. 

Otras veces espero que

alguien me diga que hacer. 

,

¿Qué habrá detrás de esos versos incompletos?

De esas miradas no existentes

¿Qué será detrás de esa pantalla iluminada?

Acaso será? 

Simplemente son letras

:)

Dicen que finjo o miento.

Todo lo escribo. No.

Yo simplemente siento

Con la imaginación.

No uso el corazón.

Todo lo que sueño o vivo,

Lo que me falla o acaba,

Es como una terraza

Aún sobre otra cosa.

Esa cosa es la que es bella.

Por eso escribo en medio.

de lo que no está al pie,

Libre de mi ensueño,

Serio de lo que no es.

¿Sentir? ¡Que sienta quién lee!

Autor: Fernando Pessoa

Tenia que escribirlo, porque luego se me borra de la mente.

Estaba con esa mirada tan suya, triste y llena de dolor. Su boca era seca como el pasto en el invierno, tenia grietas llenas de sangre. Su esquelético cuerpo hacia poca sombra; se refugiaba ante la muchedumbre, murmuraba en las noches. Su cabello poco aseado y despeinado hacia que la gente lo mirara con sospecha. Era un hombre noble, pero todos creían que su monstruosa figura desteñida solo robaba aire a ellos, los ignorantes.